Épisode 28 : La vraie zone interdite

Tout au long du trajet, Bai Yujing ne dit pas un mot. Ses pensées refusent de s'apaiser. Elle roule sur l'autoroute, un œil sur le téléphone qui affiche l'itinéraire vers la galerie d'art n° 76, l'autre fixant anxieusement le direct, répétant en son for intérieur : « Pourvu qu'il n'arrive rien — cet endroit dévore les gens. »

Dans le direct de Xia Zilan, le nombre de spectateurs ne cesse de grimper, et le public inonde le tchat de messages :

« Zilan, cet endroit est terrifiant ! »

« Fuis ! »

« Il ne peut pas y avoir de fantôme ici !!! »

« J'ai vu un fantôme !!! »

« Trop terrifiant !!!! »

Jiang Yanzhou voit qu'elle ne parvient pas à maîtriser ses émotions. En regardant le direct, il voit les chiffres de popularité grimper sans cesse — de quoi rendre d'innombrables fans anxieux — et dit doucement : « Zilan, les chiffres sont vraiment très hauts ! »

Bai Yujing le regarde dans le rétroviseur. Son visage est sans expression ; il ne lui reste plus aucune émotion à montrer. Elle ne lui répond pas.

Voyant qu'elle ne veut pas parler, Jiang Yanzhou tripote la navigation sur son téléphone et dit d'un ton indifférent : « Qu'est-ce que tu as ? »

Bai Yujing dit froidement : « Ça m'énerve ! »

Jiang Yanzhou regarde par la fenêtre les files de voitures, le menton appuyé sur la main, tout en faisant défiler les nouvelles sur son téléphone, et dit à voix basse : « Après tant d'années, tu m'en veux encore ? »

Bai Yujing voit le feu rouge et se range à gauche pour s'arrêter. Elle prend une épaisse liasse de documents sur la banquette arrière, se tourne vers lui et dit, le visage fermé : « C'est toi qui as fait tout ça, n'est-ce pas ! » Gardant son calme, elle ajoute : « J'allais régler l'affaire de Tian Sirong, et pourtant tu ne recules devant rien. »

Jiang Yanzhou prend la liasse de documents de sa main, en feuillette quelques pages, et le coin de ses lèvres se relève en un léger sourire. « Tian Sirong est vraiment insupportable. Tout cela est vrai ! »

Bai Yujing regarde droit devant elle, les yeux fixes, un sentiment amer montant en elle, et elle rit. « Jiang Yanzhou, tu n'as pas à te soucier des affaires de Xia Zilan ! »

Jiang Yanzhou ouvre la fenêtre, tend la main dehors et respire l'odeur d'essence dans l'air. Il ferme les yeux, un sourire gracieux aux lèvres. « La galerie d'art n° 76 ? Qu'est-ce qu'il y a là-dedans, au juste ? »

Il jette tous les documents par la fenêtre. En cet instant, son expression devient féroce, mais il se reprend très vite et continue de sourire. « Xia Zilan aura un avenir meilleur. »

Le visage de Bai Yujing change. Elle se tourne vers lui, serrant fermement le volant, et dit doucement : « Cet endroit est la racine de tout le mal. »

Son visage devient pâle, mais elle ajoute d'un ton plus ferme : « Ce n'est pas une coïncidence — c'est le même destin. »

Jiang Yanzhou pince les lèvres en souriant, gardant toujours son allure élégante, et dit à voix basse : « Une “fête du meurtre” — cet endroit est plein de mal. »

Bai Yujing rit aux éclats à plusieurs reprises. « Toi et moi, nous sommes vraiment pareils — des gens qui ne reculent devant rien. »

À ce moment-là, le feu passe au vert. Bai Yujing redémarre la voiture, tourne à gauche directement sur l'autoroute, et après cela, ni l'un ni l'autre ne dit plus un seul mot.

Pendant ce temps, au troisième sous-sol de la galerie d'art n° 76, l'obscurité enveloppe tout, et l'on ne distingue plus la route devant soi. La galerie avait fermé avant neuf heures, et à l'intérieur, tout est très silencieux — d'un silence effrayant.

Situ Hengyi et Qin Shaohua respirent profondément. Ils se regardent, rassemblent leur courage, déterminés à découvrir la vérité, et descendent le long du passage du immense cercle rituel rouge au centre de la salle rituelle souterraine.

À chaque pas, les dalles de pierre sous leurs pieds semblent gémir, comme si elles racontaient la tristesse de ce qui s'est passé ici autrefois. Situ Hengyi ressent profondément que beaucoup de souffrances y ont eu lieu. Il éclaire de sa lampe torche le passage devant lui — il est sans fond, comme une route menant en enfer.

« Cet endroit… est encore plus anormal que le troisième sous-sol… »

Qin Shaohua dit à voix basse, sa voix semblant à moitié avalée par l'obscurité. Il anticipe calmement le danger qui va surgir. Devant eux s'étend un passage obscur ; sous la galerie semble se trouver un très vaste espace — les portes de l'enfer.

Au bout du passage, une lourde porte de fer se dresse silencieusement, exhalant une atmosphère sinistre. La porte de fer couverte de rouille est gravée de runes anciennes, qui luisent faiblement d'une lumière rouge sang.

Situ Hengyi tend la main, et au moment où il touche la poignée, le froid lui transperce les os — comme si une force invisible lui barrait le chemin.

Il pousse la porte avec force, et dans un grincement, la porte de fer émet un sourd gémissement. À l'intérieur se trouve une vaste chambre obscure. Ses murs et son sol sont couverts de symboles rouge sang, et des miroirs brisés pendent du plafond, comme d'innombrables yeux observant quiconque entre.

Au centre se dresse un immense dispositif — comme un « pupitre de direct » mêlant l'ancien et le moderne, sur lequel est gravé le nom de Yu Mengge.

Qin Shaohua sort un disque audio et vidéo, appuie sur lecture, et l'écran s'illumine de neige. Puis une silhouette s'assied. Il ajuste la caméra, arrange ses vêtements, et l'écran s'éclaire, diffusant les dernières images enregistrées par Yu Mengge :

Le visage de Yu Mengge est pâle, et il porte un sourire — un sourire très raide, comme s'il s'efforçait délibérément de sourire. Sa voix tremble. « Si vous voyez ceci… ils… ne sont pas humains… chaque mort ici est regardée par quelqu'un… ne vous laissez pas découvrir… ne… »

L'image saute soudain, révélant une silhouette humaine floue et sombre qui passe rapidement devant l'objectif, un rire aigu résonnant comme s'il traversait les murs, suivi d'une série de cris —

Situ Hengyi serre les poings, lève les yeux vers l'écran et dit calmement : « C'est donc… l'origine du “Direct du jugement”. »

Qin Shaohua dit calmement : « Le Juge imite leurs crimes depuis le début. »

Il respire profondément, mais son esprit calme ne parvient pas à apaiser ses émotions en cet instant. « La galerie d'art n° 76 n'expose pas de l'art — elle étale leur mal. »

Situ Hengyi dit, la voix tremblante : « Tout le monde… est traité comme un public… qui regarde la mort… »

Il promène sa lampe torche autour de lui. Les murs sont couverts de toiles sanglantes et rituelles, et l'espace sombre est d'un froid glacial. « Yu Mengge a été traité ici comme une “offrande”. Et la “mort en direct”, alors — où est la vidéo ? »

Qin Shaohua ressent soudain un frisson, le visage sans expression, murmurant pour lui-même : « Ils n'ont pas seulement tué Yu Mengge — ils en ont tué d'autres aussi, et ils en ont même fait une sorte d'art. »

Ils contournent le coin de la chambre obscure, et dans une pièce au détour, ils découvrent rangée après rangée de caisses scellées. Situ Hengyi les éclaire de sa lampe torche ; les caisses portent des étiquettes vieilles de dix ans — la collection privée du fondateur, Li Xichen.

Dans les caisses, il y a :

Plusieurs cadavres momifiés.

Des objets laissés par les victimes.

Divers objets de rituels religieux.

Des toiles et des sculptures tachées de sang.

Et toute une série d'appareils de photographie et de diffusion en direct.

Situ Hengyi fixe ces objets, les sourcils froncés. « Li Xichen… dès le début, il a traité cet endroit comme… un terrain de chasse. »

Qin Shaohua se tourne vers les miroirs brisés suspendus au plafond, d'un calme inhabituel. « Ce n'est pas une galerie d'art. C'est son expérience — sur la mort, sur le public, sur le cœur humain. »

Situ Hengyi éclaire de sa lampe torche tout l'aménagement du lieu — à la fois étrange et maléfique — et un frisson le parcourt. Il dit à voix basse : « Quel genre de personne est Li Xichen ? »

Qin Shaohua fait défiler les informations sur sa tablette, l'expression concentrée, et dit calmement : « Le directeur de la galerie d'art n° 76. »

Il feuillette encore quelques pages, les sourcils froncés, et tend la tablette à Situ Hengyi. Quand Situ Hengyi la prend et lit ce qui s'y trouve, l'information est stupéfiante : il s'avère que Li Xichen est l'organisateur de la « Célébration rouge sang », qui utilise des « fêtes du meurtre » diffusées en direct pour que les participants regardent, prend des paris, et fait tuer selon la manière exigée par les acheteurs.

Et les œuvres exposées à la galerie d'art n° 76 sont extrêmement étranges — toutes des œuvres façonnées par la souffrance que les victimes manifestaient avant de mourir, devenant une sorte d'art de la mort.

Juste à ce moment-là, tout le quatrième sous-sol se met soudain à trembler. La lumière rouge des miroirs clignote d'un seul coup, projetant des visages déformés, comme si une force les poussait vers eux — et comme si elle se moquait d'eux.

C'est comme si quelqu'un tendait la main depuis les miroirs pour saisir celui qui venait d'entrer.

En haut, le signal du direct reflue étrangement, et les commentaires des fans explosent une fois de plus :

« Zilan est toujours là ? »

« Il y a une silhouette là-bas !!! »

« Sortez de là ! »

« Il vient de se faire enlever !!! »

« Appelons la police ! »

« On ne peut pas faire confiance à la police !!! »

« Le visage souriant dans les images… bouge !!! »

Et ce que la rediffusion du direct a capté, c'est précisément l'instant de ce visage étrange au troisième sous-sol, comme s'il se reflétait directement dans l'objectif du téléphone. Heureusement, Lin Fan réagit vite, traînant le corps épuisé de Xia Zilan pour que l'obscurité ne l'entraîne pas. Elle apaise sa peur : « Une star de premier plan, effrayée à ce point. »

Xia Zilan est terrifié au point d'en perdre l'âme. Ses mains ne cessent de trembler, ses jambes flanchent, et il s'assied contre le mur, essayant d'apaiser son propre trouble. Il baisse les yeux et voit que son téléphone est toujours en direct, et dit d'une voix tremblante : « Officière Lin, appelons la police ! »

Lin Fan reprend son souffle, secouée par le danger qui vient de passer, et soupire. « C'est moi, la police — qui veux-tu appeler d'autre ! »

Xia Zilan ramasse son téléphone, tourne la caméra vers le direct et crie : « Nous allons bien ! Cet endroit est trop dangereux. Nous allons continuer à avancer pour voir. S'il y a quelque chose d'anormal, appelez la police ! »

Lin Fan se relève, saisit Xia Zilan par le poignet et dit à voix basse : « Tu n'as vraiment pas peur de mourir ! »

Xia Zilan répond : « L'officière Situ nous a dit de détourner leur attention ! »

Il traîne ses jambes tremblantes pour avancer, le cœur plein de peur, mais il refuse absolument d'abandonner, et il fait un pas de plus.

En bas, Situ Hengyi sent un frisson lui courir dans le dos — ce n'est pas simplement une mort diffusée en direct, mais une présence physique laissée par les morts, par les images du rituel.

Situ Hengyi baisse la voix et retient Qin Shaohua. « Ces gens ont traîné Yu Mengge ici et en ont fait une proie, et maintenant… le “public” d'ici nous attend. »

Qin Shaohua regarde le dispositif de direct au centre de la chambre obscure, le visage livide. « Tu veux dire que nous aussi, nous serons observés et jugés ? »

Au moment même où tous les deux décident de battre en retraite, le cercle rituel dans le coin du sous-sol s'illumine soudain. Des lignes rouges grimpent depuis le sol, s'enroulant autour de leurs chevilles.

Un murmure grave résonne dans l'air — chaque mot comme une aiguille qui perce l'esprit :

« Vous… n'auriez pas dû venir… »

L'obscurité engloutit leurs silhouettes, ne laissant que la lumière rouge danser sur l'écran —

Comme si le vrai secret de la galerie d'art n° 76 ne faisait que commencer.

Le cercle rituel rouge est comme un filet vivant, grimpant rapidement jusqu'aux chevilles de Situ Hengyi et de Qin Shaohua, froid comme trempé dans du poison, se propageant comme une araignée qui tisse sa toile.

Tous les deux sont traînés d'un coup vers les profondeurs de la chambre obscure.

Tout autour d'eux commence à se déformer —

C'est comme le bruit de miroirs qui se brisent, explosant dans leur esprit. Les visages sur les murs ouvrent les yeux un à un, comme des âmes brisées.

Qin Shaohua est pressé si fort qu'il peut à peine respirer. « Situ, cet endroit a l'air de — nous aspirer ! »

Situ Hengyi serre les dents, forçant sa conscience à tenir bon. « Ne t'y enfonce pas ! C'est un domaine de “conscience collective” formé à partir des pensées piégées des morts… Ce n'est pas la réalité ! »

Mais la seconde d'après —

Un rayon de lumière extrêmement fin s'allume dans l'espace sombre.

Comme une projection.

C'est un extrait vidéo.

Dans les images, Yu Mengge est recroquevillé dans un coin, les yeux pleins de calme, les bras couverts de griffures, comme s'il avait lutté avec quelqu'un d'invisible. Il lève la tête et regarde le plafond.

En cet instant, il utilise ses dernières forces pour enregistrer :

« Ils m'ont fait jouer… si je ne jouais pas… je mourrais ici… Li… Li Xichen… ce n'est pas un humain… il veut que je… sois une offrande… »

L'image saute soudain —

La silhouette de Yu Mengge disparaît.

Une silhouette rouge flotte devant l'objectif.

Il ne reste que des symboles tordus sur tout le sol.

Le visage de Qin Shaohua devient soudain pâle, et il dit froidement : « Yu Mengge a donc été choisi par eux, transformé en enjeu de la “fête du meurtre”. »

Les yeux de Situ Hengyi s'assombrissent, des larmes aux yeux, et il dit en s'étranglant : « Non — pour le profit, ils devaient le tuer. Ce rituel ne servait qu'à offrir un sacrifice à l'esprit maléfique de leurs crimes. »

Qin Shaohua lève soudain la tête vers le miroir au plafond, où ce visage au sourire étrange semble se cacher dans le miroir, et il se moque : « Fête du meurtre ! »

Situ Hengyi jette un regard de côté vers un immense visage abstrait sur le mur — un fond rouge, des pupilles noires — qui semble fixer quiconque entre.

On y a peint une silhouette humaine —

Sans visage, sans bouche, sans voix.

Son sourire étrange fixe chaque personne qui entre.

Pourtant, elle porte le manteau que Yu Mengge portait le jour de sa mort.

La toile tremble légèrement.

Comme si elle respirait.

Comme si elle se moquait d'eux.

Soudain, une lumière blanche et pâle s'allume dans la pièce du sous-sol.

Une voix électronique résonne de toutes parts, mécanique — comme un écho venu de mille miroirs :

« — La proie est entrée. »

« — Le direct de la mort commence officiellement. »

« — Accès du public : activé. »

Le dos de Situ Hengyi se raidit soudain. « Je comprends. »

Qin Shaohua dit calmement : « Un jeu de mort ! »

Situ Hengyi dit à voix basse : « Ce n'est pas du surnaturel… ce n'est pas simplement un meurtre… c'est un rituel en direct dans lequel “le public contrôle les actes de mort”. »

En parlant, il lève les yeux vers l'objectif de la caméra, tout son corps tremblant, un frisson lui courant dans le dos, les poings serrés. Il ressent à quel point Yu Mengge était impuissant, désespéré, triste et en colère dans ces circonstances…

Il a appelé désespérément à l'aide, mais personne n'est venu le sauver, et sa mort est devenue une zone interdite — son existence effacée, et la vérité dissimulée par la police, jusqu'à ce qu'il puisse à peine respirer —

Les pupilles de Qin Shaohua s'élargissent, mais il garde l'esprit calme et dit avec un rire froid : « Un “jeu du meurtre” — traiter le meurtre comme un art. »

Situ Hengyi parle en regardant les miroirs qui clignotent de faisceaux de lumière rouge, et dit froidement : « Li Xichen croit que la volonté collective du public peut former un “art de la mort”, faisant du regard un complice de l'art. Apprécier la mort peut aussi être de l'art. »

« Chaque meurtre ici est ce que le public “veut voir” — et la proie est faite pour “jouer” exactement cela. »

Sa voix tremble, mais il fait de son mieux pour maîtriser ses émotions ; il ne peut plus contenir ses sentiments qui s'emballent.

Qin Shaohua se fige, mais retrouve vite son calme. « La mort peut aussi être de l'art ! »

« Il a été “exigé” par le public, transformé en incarnation de la peur, » dit Situ Hengyi en désignant le tableau vivant. « Alors on lui a ôté son visage, sa voix et sa forme. »

Et à l'autre bout de la caméra, Li Xichen est assis sur un canapé, les jambes croisées, admirant chacun de leurs gestes. Personne n'avait jamais réussi à pénétrer dans sa zone interdite. Il tient dans sa main une œuvre d'art qu'il chérit depuis longtemps — une poupée faite des cheveux et de la peau d'un artiste — qu'il ne peut pas poser. Sa salle d'observation est remplie des œuvres d'art qu'il a collectionnées. Il se promène en dansant, jouant une musique de mort, complètement perdu dans la création de sa nouvelle œuvre.